温切尔指向发牌者并开始说话，但他没机会把话说出来，而是无声地连人带椅向后翻倒，留胡子的男人用手背狠狠地揍了他。由于从事牛仔工作，温切尔结实强壮，肌肉发达，但他还没拥有一个男人的力量。他挣扎着想站起来，但这个大块头的拳打脚踢雨点般地落在了他身上的每一寸地方。

几小时后他醒了过来，发现自己躺倒在小酒店后面的尘土里。村庄已经熄灯了，而他遍体鳞伤；至少有两根肋骨裂开或折断了，他很可能还有点脑震荡。他脸上布满了干涸的血迹，嘴唇上有一道很深的伤口。他猜这伤口是那大块头右手上戴的土耳其玉戒指造成的。

日出时，他终于坚持来到了河边，撑着自己的左半边身子，依然头晕目眩。当然，他的口袋已经是空荡荡的了，但船夫依然把他渡过了河。“这是个不错的村庄，先生，但在周六晚上会有些出格。我以前也见过这种情况。你可以下次再付我钱。”

船夫指了指坐在船首的一个小男孩：“这是我的孙子，名叫帕布罗。他将来会又高又壮，像他父亲那样在这片土地上辛勤工作。”

在圣塔·海伦娜事件发生后的第二十一年，这次是在德里奥，在一家叫作边境狗的沙龙里，他们在半夜里锁上大门，从事激烈的运动。罗斯科越过牌桌向温切尔使了个眼色。牌变得很奇怪，牌局的味道也有点不对。温切尔对罗斯科抛来的询问眼光心领神会，他以旁人难以察觉的动作耸了耸肩，表达的意思是：“再等几手看看情况吧。”

他已经对坐在和罗斯科隔开一个座位的那个男人观察了一段时间。每次当他看向那个男人的时候，他的记忆里就会有某些久远的呼唤持续地推动着他，提醒着他。在一次中场休息时，这个男人就自己数年前在洛杉矶如何识破了一次老千夸夸其谈着。说那家伙是个真正的公子哥儿，在靴子里藏着一把掌心雷。当时温切尔正瘫在椅子里休息，大拇指挂在背带上，但当他听到有人提到掌心雷、公子哥儿和一次在洛杉矶的枪击事件时，他立刻弹了起来，注意力高度集中。费恩就是这么死的。

接下去的几手牌温切尔都早早认输了，这让他有了个仔细研究这说故事人的机会，他当下正在洗牌。他研究着这个人苍白虚弱的气色……还有……他的左手手指在洗牌时几乎不为人觉察的下垂。原来是这么回事：圣塔·海伦娜。时间和增加的体重掩盖了这个男人的面目，但现在温切尔认出了他。甚至那晚他说的那些话也飘了回来：“好啦，牛仔，今晚你没能心想事成，是吧？”

罗斯科又一次看过来的时候，温切尔点了点头，罗斯科抄起自己的二百八十英镑，越过坐在自己身边的人，把它们全都扔到了洗牌者的身上。温切尔立刻站起身来打掩护，眼睛飞快地扫过其余的每个打牌者，他知道底部发牌者不可能是孤军作战的。有人从口袋里掏出了一把弹簧刀，温切尔也同时从靴子里抽出了柯特枪。刀掉落到了地上，拿刀的手被打飞到了天花板上，罗斯科正狂揍着那个老千。

“够了，罗斯科。拿上我们的钱离开这个鬼地方吧。”温切尔咆哮着说道。

温切尔猛地把那个七荤八素的底部洗牌者拉上了一张椅子，用柯特枪指着他的鼻子上方，他对这种欺诈感到愤怒，对费恩的死感到双倍的愤怒，尽管费恩并不是尽善尽美，但他就这么死在这个坐在他面前、被痛扁得浑身是血的无耻之徒手里，这实在让他悲愤难平。“以前在圣塔·海伦娜你捉弄过我一次，当时我还只是个年轻的牛仔，只想公公平平地打牌，你那时卑鄙透了，现在也没一丁点儿变好。顺便告诉你，你在洛杉矶杀死的那个人是我的朋友。”

温切尔的目光徐徐扫过其他牌手，然后又向下注视着发牌者，再一次对他说：“将来，你得给我留点神，因为如果再让我看到你在得克萨斯或其他任何地方打牌的话，我就一枪轰掉你的屁眼。”

现在过了这么些年，到了一九六七年的纪念日，他正从阿比利出发，朝西向大斯普林驶去。时年他正四十来岁，一切都挺不错，在得州的几家不同的银行里有十万美金的存款，在他的凯迪拉克门上的镶板里还藏着一万美金，更不用提他零散地塞在衣服口袋里的赌金和昨晚赢来的钱。对于那阵子来说这已经不错了，扑克牌手赶上了好时光，他们的光辉年代就要来临了，那时他们会终日奔波，绕着南方的一圈城市——包括俄克拉荷马、阿肯色、得克萨斯跑来跑去，在那儿寻找牌局——好的牌局、找地方领取不菲的薪水，同时也建立起自己作为一个能干的扑克牌手的良好声名。