“胡扯！没人会穿绿雨衣。”

“我说了，他穿反了。你要是问我为什么，我就拿脑袋撞墙再去睡一觉。”他希望自己真的能这么做，因为他没法笔直往前看，脑袋里也像一家全力开工的印刷厂那么吵，“我们应该能轻松找出那间屋子。我能说出它的样子来——”

大厅里的两扇门突然同时打开，于是他停下了。阿妮塔·布鲁斯与鲁弗斯·阿明代尔走了出来，对外面的噪声感到不同程度的恼火与好奇。

如果埃文斯懂点心理学，也许早就能预料到会导致这样的结果。他站在原地来回打量着两人，满脑子搜刮着想法，若是你好心给他出出主意，他准会照单全收。他是鲁弗斯爵士的下属，阿明代尔公寓在斯隆广场办事处的经理，出了什么麻烦他都担当不起。

阿妮塔似乎一眼就明白了是怎么回事。她个子娇小，皮肤黝黑，身材丰满，头发蓬松。她穿着薄薄的晨衣，正在抽烟。看到其他三人的表情，她从嘴边拿开香烟朝他们微微一笑。鲁弗斯·阿明代尔爵士与其说看起来可怕，倒不如说是烦躁不快。他的脸看起来威严而有魄力，五官像斗牛犬一样挤在一起。但是，他好像怕冷似的，把旧晨衣紧紧裹到喉咙口的举动，消去了帝王的光环，现在他看上去不过是个普通住户。

他吸了吸鼻子，神色简直有些绝望，而当他看到有个下属在场时，便又重拾了自信。

“早安，埃文斯，”他问，“这是什么意思？”

埃文斯决定冒这个险：“恐怕有麻烦了，先生。德纳姆先生——他在一间屋子里发现了个死人。”

“罗恩！”阿妮塔喊道。

“死人？”阿明代尔全无惊讶之色地重复道，“哪儿？”

“某间屋子里。他不知道是哪间。”

“哦？为什么不知道？”

“他后脑勺上有个可怕的肿包。”阿妮塔伸手碰了碰。她转过头，语速很快，“没事的，汤姆。别紧张。他喝醉了。”

“我没醉，”德纳姆的语气里充满紧张感与不祥的冷静，“需要指出我能读能写，四岁之后就再也没有非要别人在我面前拼一遍才认识的词吗？上天赐予我力量吧！告诉你们，我能说出那地方长什么样。”

他说了，然后是一阵沉默。阿妮塔的眼睛闪闪发亮，眼神古怪，她把香烟丢到地上踩灭。君王心不在焉，甚至没注意到。

“罗恩，亲爱的老家伙，”阿妮塔靠过去坐到他身边，“如果你那么严肃，我相信你。但你得知道那不是我的房间。”

“我也敢说不是我的，”阿明代尔不满地咕哝道，“我屋里肯定没有什么死人。我刚从那里出来，我知道。”

如果他们不那么了解阿明代尔的名声，也许还会怀疑他是想开个玩笑。但他的表情也能让他们产生错觉。他脸色阴沉下来，更像斗牛犬了。

“你说你看到了画，”他开口道，“护墙板上面那幅画。你能说说它是怎样的吗？”

“我想可以。”德纳姆绝望地说，“是幅小肖像画，画着一个小姑娘偏过头看着玫瑰花，或者差不多的什么花。用的灰褐色颜料；我想应该叫斯比亚。”

阿明代尔瞪着他。

“我确定不是我的了，”他说，“我这辈子没拥有过一幅斯比亚颜料的画。如果这位年轻人说的是实话，那就只剩一间屋子了。我想我得负起责任来，去敲敲门，然后——”

他担忧的眼神落到了休伯特·科尼尔斯先生房间的门上。科尼尔斯先生在《每日邮报》供职。但现在不必去敲门了。门迅速开了，德纳姆简直要怀疑是不是有人一直从信箱的开口槽里窥视着他们；休伯特·科尼尔斯精神饱满地走了出来。他是个低调的小个子青年，一头黄褐色头发，和德纳姆想象中的记者截然不同。他唯一招摇的就是着装上对混搭色的爱好，从西装、衬衫到领带；他一贯着力表现自己的不拘小节。他总是很热心，忙得像挂钟一样时刻不停。他的举止中带着种隐秘的说服力，因此他总能在你想都想不到的困局中脱身。