姐姐把我搀扶起来，其实根本用不着搀扶，我没有那么虚弱，也不会因为大哭而身体虚脱，或许她也只是做做样子罢了，母亲去世，姐弟应该表现出相怜相惜的感觉，毕竟还有那么多人看着，不可能展露出原有的冷漠。

我突然觉得，这不过是一场戏剧，我们都是演员，演给别人看，也演给自己看。

父亲的出现，让这场戏剧达到了高潮，他是刚从街东的棺材店定做棺木回来，他看到我后，抛下身后扛着棺木的伙计们，冲过来一把把我搂住，呜咽地哭起来，喉咙里卡着痰。我有些错愕又夹杂着厌恶却装作很心疼的样子，拍了拍他的后背，从他的怀抱里挣脱出来。

一转身，便看到对门年过半百身材却仍旧丰腴的王阿姨，她表情沉重地走过来对父亲说道：“孩子赶了一夜的路，让他回屋歇会儿吧！”父亲抹了抹眼角，又点了点头，却在王阿姨的搀扶下率先进了屋子。

我突然受够了这种假惺惺，我承认自己不是很好的演员，至少没有你们演得那么逼真，那么投入，那么忘我。我又看了母亲的遗体一眼，觉得母亲才是这个世界上最真实的人。

连死都死得那么真实。

我知道自己不应该用“死”这个字来形容母亲，我应该用“去世”“走了”等等听上去委婉一些的词语，但是我始终觉得，死就是死了，换上一百种说法她还是死了，不会因为你换了一种说法，这种生命的消逝就变得有意义起来，就变得不那么残酷冰冷，就变得悦耳且欢歌雀舞，就变得不让人听到时心里突然落空了一下。

我也知道用“死”这个字显得那么地不尊重，但尊重终究是做给别人看的，活着的时候都不曾给予的尊重，死了再给予还有什么意义。

父亲说，母亲是昨天下午发疯后，从房子上掉下来头部磕碰到了突起的石头上才身亡的。他一边讲述一边懊恼地拍着自己的头，“我当时实在太困了，才躺在屋里睡着了，我睡着之前她还是好好的，没想到醒来就……”父亲被哽咽拦住了话语，姐姐给他倒了杯水，王阿姨却接了过去，转递给父亲。

由于母亲这种死法属于横死，按照镇子里的习俗，需要在院子里停尸三天三夜，除了夜晚的守灵，每日早晚亲人还要去镇子东面的小庙里点灯，以求灵魂安息，镇子里把这种习俗称为“上庙”。

黄昏到来的时候，我穿上刚刚做好的白色孝服，由于我是长子，也是唯一的儿子，我除了身着孝服外，腰上还系着孝布，头顶戴着一顶高高的孝帽，与文革时期的批斗高帽近乎一样，这一身行头在我童年的记忆里是格外恐怖的。

“上庙”的路由镇里一位精瘦的老头带领，镇子里的人都尊称他为孙老爷子，这老头据说通灵，所以从年轻时起就干起了这么个行当，几十年来安度了无数亡灵。他手提灯笼弓背走在前方，老头的表情肃穆，沿途没有一句话。我走在他的身后，看着他有些颤抖的步伐，感受到迟暮的悲凉。

父亲走在我的身后，然后是姐姐领着她的女儿，还有有些痴呆的姐夫。再后面便是不穿孝服只系孝带的远房亲戚。这一群人浩浩荡荡地走在镇子正中央的路上，引来沿街的人家站在门前观看，这也是我童年经常做的事情，在别人家办丧事“上庙”去时，我便会和胆大的小伙伴们随着这群人走，看着那群孝子贤孙严肃的表情，也有在后面小声聊天的妇女，好奇又有些胆怯地跟随至庙门口，然后在天黑之前迅速跑回家里，有时夜晚还会做上几个噩梦。