过一条街就是那家餐馆，旁边是一个梨树成荫的小院子。他们走进来的时候，餐馆老板达申科紧紧地抓住他们的手，好像他们是来救他的人一样。“我的朋友们。”他叹了口气，把他们的帽子递给他的儿媳妇。他的笑容看上去是松垮地粘在这个夜晚上，仿佛最轻微的一阵风就能把它掀开、吹走。他带着他们走过一大片空桌子，每张桌子上都有一点摇曳的烛光。

“生意怎么样？”塞米永问。

“你总是在开玩笑。”达申科声音有点沙哑。他的五官线条粗重，脸色憔悴，再加上圆圆的、刮得干干净净的头，他看上去更像个年老力衰的拳击手而不是个饭店老板。他从口袋里掏出一封折起来的信，朝他们挥挥。“中央发展部寄来的，是对我上次赞助的请愿的回应。对了，塞米永?波利索维奇，你答应过我会在请愿书上签名的。”

“我签了呀。”

“你肯定没签。”他转过头看着帕维尔，“而且他还在这儿开玩笑来伤害我。”

“你就不应该让他有这个机会。”帕维尔说。

塞米永问：“那么中央发展部是怎么说的？”

“还不是老一套。他们要我搬出去。他们希望我不要再用书信来烦他们。我猜他们在盼着我闭嘴走人。”

达申科的儿媳端着酒杯、酒和面包走了过来。

达申科闷闷不乐地接着说：“照这样做生意我离关门大吉也不远了。接着就是破产，然后就像那些流浪汉一样在那个糟透了的公园里睡觉。现在这种天气还行，到了今年冬天怎么办？如果我没被冻死，流氓们也会为了抢我的大衣和鞋子把我的喉咙割破，然后把我扔到河里去。”