诸神消失在人类的天空，只有靠神迹才可能找到你浪迹的大地。

语言和行动，让天空晨光焕发。秋天来了，淡淡的树木护守着你的健康……你是我的影子，我是你的一个梦。你是神迹本身，你是我们终生的寻找……

寻找，是神迹的所有主题。你在神迹里起身，安居……

天空

一直有光，暗淡的墙壁。你整夜地从这个房间走到另一个房间。

一定会发现些蛛丝马迹。

亡灵的眼睛醒来。

在这里的远处:老家门前那条碎石子路，那一大片从未去过的小麦地，它们会现身。

带着血丝的喜悦、等待的芳香。

你永远不会倒下，世界也不会有末日。

在睡莲最近的地方坐下，背对大海。

这是路的尽头，没人会来到这里。

整座城市，没有一个人知道你的名字，你也没有记住任何一张写有名字的脸。

睡莲立在簇簇莲叶中，在极端的孤绝中找到特立独行的方式。

每一步都在修改，取消问号，路绕水而行。

孤绝的选择、拷问、鞭打，伤痕印在黑记的下面。

晚上，莲含苞而睡，水叶轻托。

待晨再破蕾绽放。

终生穷尽的：找回灵魂的翅膀，给一个纯净之所。

人造化出来的阴影隐于不可究的岩石中，极端的书写才有可能触及到它的咆哮。

它不是虚构之物，是接近终端的暗示。

不再受无穷欲望的控制，你自由地选择场景和色彩，心灵与肉身不会再纠结、相互猜疑。已经和你证实：暗杀的武器、千奇百怪的招式，只能用身心疲惫来概括战斗过程。

“不要责难。”

“应该受到惩罚。”

“它也没有办法。”

“谁能控制。”

“天命如此，何能敌？”

不再甄别成分，争论的理由足够充足。

灵魂清风细雨地飘过昨天的伤痕。

记忆永存。

身心与植物一样，需要空气、阳光和水。

你唤回那群失常的孩子，让孩子们的左手握住右手。

翅膀在爷爷辈已经只留下一个隐约的痛。

爷爷说，年轻的时候，身体两侧和背部，在挺胸拔背的时候，会生生地疼；中年以后，腰弯了，背驼了，连疼的意识都没有了。

爷爷说，小时候，看见过村子里的一位老人的身体长有翅膀，像手和脚一样自然，看到的人都舒适坦然。

藏身于图书馆，诸神隐在每本书里。

手上的书页颤抖，时间的流尘，像水车一样，自动翻页，旋带起低处的水，输给高处的干涸之地。

做个图书管理员，一片钥匙，晨光穿透轻浮的灰尘，书脊上、地板上，有时光的声音——移动窗棂上的线条。

博尔赫斯重讲一个故事；史蒂文斯以虚构之名勾勒出灵魂的声音；艾略特，一朵迷失在弹痕血迹里的残败之花，灰色的光彩；圣琼·佩斯，从暖暖的童年出发，远征一个又一个由心灵挟持的营帐。沈从文走过的那条河重新打湿书的章节，巫风鬼气，萦绕在流水的河声里，一个靠近悬崖码头的村镇，放大局部的记忆。失重于心。

一个专注的姿势，亲近那些尘归尘的书页。

凝视之后。滴落，幽暗的性灵之花。

向上和垂落，植物生动在黑夜深处。

目光集结了身体的全部力量，手通向你。无论是我的跪伏，还是微微的前倾，只是不想站在你的对面。

植物怒放，安静地离开。

直到我们老去。

从你来的方向隐藏在树叶的背面，泛着微微白光，连续两个小时——密不透风的炸雷闷雷滚雷，撞击的雷、靠近山头的雷、落在古槐树丛的雷、云里翻涌的雷、挂在闪电尖端的雷，天庭狂欢、盛宴之后的醉歌，诸神畅想，不再顾忌人类的猜度，舒展生命的大势之美。

对生命的愿望，展示在光明正大的夜空：雷雨阵阵，

疼痛撕开闪电的刹那，

美的睡姿躺在湖水的旁边。

死者翻译着死者。

阅读构成的镜面式审视：从标题到诗歌正文，从序言到后记，城池交换轮替。文字随硝烟进退。你擦拭着镜上的水汽，急遽流落下来的水珠穿成诸神的符号。

握住一双从里面伸出来的手，

置身于书房，心已随骏马而去。

飞过田野的激情，凌晨也不回家。