1.

在中国，种茶人在城南青山群里，层层山坡上采茶，我母亲出生于那个城市中。

在这儿，是黑夜。苹果花在月光中飘落。从树间看去, 落花是条河，宛如一位少女在渐渐离去。

花瓣越出了中国皇帝紫禁城的厢房, 穿过了成年累月的流浪和在异乡的死亡，触到我触摸的大地，当我对你言谈。

一次，我说道，“我能听懂我自个儿说的话，但我听不明白你说什么，你总爱讲你见过的那些鬼魂，我总不休地嘀叨我的百舌鸟。

一度，我认为,“每人各自孤独生存在梦幻的世界里，是主人也是客人，是本书，也是借助已失去的童年之光阅读的人。”

我应该说“风唯一的，手抄的，一页书是一卷绝望，被一支飞翼替换。”

我应该提醒自己,“我的声音是一只容器，每天飞翼阴影我的大地”。

看。盈满的月亮灰色的脸。我几乎知道它背面的新貌。