他抬头看着天空，天空仿佛深蓝色的缎子。舜青的母亲是杂志的编辑，一个人含辛茹苦把舜青带大。他，没有父亲。

对，没有，父亲。

十九年的生命仿佛从天空上流淌下来，他无言地坐在那里，觉得绝望。

半夜的时候他很冷，可是他不愿意起来走动，也不愿意回到灯火或者温暖中去。你把这叫做文学男青年综合症也好，把这叫做小布尔乔维亚的矫情也好，可是在那个黑沉沉的晚上，舜青希望世界就此毁灭，不，世界可以继续下去，但是自己就此毁灭。他坐在那里想起一个脂粉堆里的男孩子的话，死后要变烟，变灰，一阵风吹过就化了。

那个晚上他并没有来得及想他的姑娘，也许是他极力地避开想他的姑娘。不，他不知道。

舜青站起身，把烟盒“啪”的一声打开，掏出一根香烟来掰成两截，然后把一截递给沈白：“撤吧。咱哥们儿认栽还不行么？”

沈白正埋头苦战，没有听见。

舜青站在灯火辉煌的大厅里茫然四顾，这里人来人往，可是和那个晚上并没有两样。那天的后半夜沈白摸来东操场，把自己的大衣脱下来盖在舜青身上，然后哆哆嗦嗦地掏出一根香烟掰成两截，递给舜青：“撤吧，咱哥们儿认栽还不行么？”

当时，舜青接过那烟，无言地抽了两口。那还是他第一次抽烟，呛得大咳。那种从里到外的灼热的痛让他无法思考。他不知道那是因为香烟还是别的，结果他搂住沈白的肩狠狠地一口咬下去，不肯放松。

隔着那么厚的秋衣，隔着那么冷的空气，他在沈白肩膀上刻下了一个印子。而沈白，当时只是忍耐。

一个金发女郎从舜青身边经过，低沉迷人地说：“借过。” 把舜青从回忆里拉了出来。他微微斜眼去看沈白的左肩，仿佛想透过他的夹克看到那曾经淋漓的伤口。

喃喃地，他问自己：“你猜猜许娴问起过么？”

像所有的赌场一样，布拉乔也到处布满了各色的监视器。如果此刻有人在监视器后看着这个金碧辉煌的角落，那他们也许会看到一个似乎失魂落魄的人。他很年轻，却很茫然；他在笑，心却在哭泣。