“我—我开始给一个人疗伤……”斯蒂芬看起来很羞愧。

“我不应该把他们留下来给你。是我的失误。”

“我尽力了！只不过，呃，那血……”

“刚才我说过，”埃斯帕粗声道，“是我的错。我早应该知道你根本没有实际经验，并没有责备你。”

“噢，”斯蒂芬说，“他们都快死了。”

“我很不理解。我只不过射伤了他们的皮肉，明白吗？不是致命的器官。”

“为什么？看起来你并不在乎杀戮。”

“我告诉过你我要审问他们。”

“哦。”

“让我们再试试。你会剪绷带吗？没问题？”

“已经剪过了。”

“很好。让我看看能不能把他们从死亡母亲的怀抱里拽出来。如果能，你的下一顿饭就得救了，对不对？”

“对。”斯蒂芬有气无力地回答道。

埃斯帕跪坐在红头发旁边，他几乎已经是个死人了，只不过还剩了一两口气。那支箭穿透了他的肩胛骨，所以得动点小小的手术才能取出。在埃斯帕开始动手时，红头发呻吟起来。

“你想审问他们什么？”斯蒂芬问。

“我想知道他们几天前在什么地方。”埃斯帕说。他抓住箭杆慢慢地往外拔。

“在绑架我。”

“什么地方？”

“两天前。”

“不是什么时候，是什么地方。”箭取了出来，不过箭头很干净。埃斯帕给他缠上斯蒂芬剪下的布条，命令道：“拉着这儿。”

斯蒂芬心里作呕，但仍然照着做了。埃斯帕找到了另一条绷带，也缠了上去。

“在哪儿？”他重复问道，“拉紧点儿。”

“两天前，在国王大道上。”斯蒂芬回答。

“在哪段路？靠近威克德，还是福斯特？”

“我不太清楚。”

“那，他们抓住你前，你有没有经过枭墓？”

“那是一条河？我不敢肯定。”

“对，枭墓就是一条河，你不会不认识的，上面有一道石堤。好，可以放手了。”

斯蒂芬瞪着自己手上的血，目光有点打旋。“噢！你指的是朋特洛.奥丢莫？”

“我指的是我刚才的话。你说什么乱七八糟的？”

“古维特利安语。”斯蒂芬说，“一千年前修建了那道石堤的黑霸的语言。”

“怎么想到的？”

“我在出发前看过地图，黑霸地图。”

“你怎么会认为千年前的地图有用？”

“黑霸比我们画得好。要精确多了。我有一些副本，你要不要看？”

埃斯帕盯了他几秒钟，摇头道：“祭司啊，让我们再救一人。”他尽量使自己的声音听起来像是祈祷。

大鼻子要容易些。箭射进了大腿的肌肉，没有伤到骨头。

如果瘦子他们一伙带着戴瑞格去了东方的枭墓，那他们绝不可能接近塔夫河的任何地方。那可能性已经不存在了。在他想好怎么处理这伙人之后，他意识到还是得去塔夫。

无论怎么决定，他都得走至少一天的路程。

没有办法。除非把他们全都杀死，然后让祭司自由。这是个诱人的想法。

“帮我把他们扶上马。”在治疗完毕后他说。

“我们去哪儿？“

“你会知道的。”

“我的意思是，修道院我会迟到的。”

“真的？我会为你悲伤难过的。”

“怎么—你在生什么气啊，御林看守？我没有对你做任何坏事。都不是我的错！”

“错？那是什么意思？或者那有什么关系？你一个人从维吉尼亚来，是不是？就带了几张地图在身上，是不是？”

“是。”

“为什么这么做？谁教你的？”

“普瑞逊.曼特这样做过，大概是一百年前，他写《安文侬》的时候。他说—”

“他说什么都无所谓。有关系吗？对你丝毫没有好处。”